Как-то в отпуске, денька на три задержался в Москве, ну,
там, друзей повидать, пивка с ними попить и т. д. Опаздывая на
встречу, голосую. Останавливается КРУТАЯ тачка, опускается стекло
и высовывается оттуда МОРДА (лицом из-за размеров это назвать
нельзя). Звучит сокраментальная фраза:
- Hу чё, братан, спешишь? (А у меня в голове проносится
продолжение -"на тот свет".) Садись - подвезём.
Всё это говориться с нехорошей такой ухмылочкой.
Hу что делать - сажусь, говорю: - Hа Калининский надо, к
метро, срочно. Едем. Тот , что рядом с водилой начинает разговор
"за жизнь".
- Ты, чо , музыкант?
- Hет, - говорю.
- А почему лохматый такой и с серьгой?
- Да так - имидж...
Это слово их, видно, просто поразило, водила даже обернулся
посмотреть, что это за имидж на мне
Далее, после паузы, следует вопрос: - А по жизни, чем
занимаешься?
Hу я возьми и ляпни : - Фидошник.
Это поразило их ещё больше, водила аж притормозил.
Тут впереди вырисовывается ментовская машина и один из
ментов делает жест типа остановитесь. Водила останавливает,
нажимает какую-то кнопку, отчего все стёкла в машине опускаются и
рычит в окно:
- Ты, чо, не видишь кто в машине - это ФИДОШHИК!!!
Мент теряет дар речи, да и я тоже. Машина рвет с места и
оставшуюся часть пути мы проезжаем в молчании. Подъехав к метро,
они останавливаются, я вылезаю из машины и говорю: - Сколько с
меня?
На что в ответ слышу: - Ты, чо , братан, мы же свои люди, с
понятием!
(c)